Hablo de sueños, que son hijos de un cerebro holgazán, que sólo surgen de vanas fantasías, y estas son tan ligeras como el aire y más inconstantes que el viento, que arrulla al helado pecho del norte y, lleno de ira, se aleja resoplando, y se vuelve hacia el sur cubierto de rocío
Nein, nicht bis sie mich verhaftetenopensubtitles2 opensubtitles2